Yo también votaré. Manifiesto por la política

Yo iré a votar.

No me abstendré ni me conformaré.
Nadie va a decidir por mí; nadie puede ni debe hacerlo.
No quiero arrepentirme de que otros hagan las cosas sin haberme molestado.
Elegiré sin acobardarme.
Elegir es un acto inteligente y libre y valiente. Y yo me atrevo. [Y lo hago con memoria].
Luego, cuando haya votado, reclamaré [y me implicaré].
Me siento responsable de mejorar las cosas [en mi trabajo, en mi barrio, en mi asociación...].
Yo voto porque la política no es cosa de rufianes ni de golfos.
En la política hay candidatos íntegros[, candidatas íntegras].
Elijo la decencia y prefiero votar.

Yo también votaré

A voltes el desig se'ns torna mut
i és un dard retardat a l'aljava
que els dies enverinen, consagrat
al mirall sense temps de l'absència.

I ara véns, i em retornen els mots
com un ressò del teu desig, com un
reflex encès de la sageta viva
amb què em claves al foc de l'instant.

I t'abraço com si jo fos tu
que m'abraces com si fossis jo.

Maria Mercè Marçal, Desglaç

A mida

No vaig haver d'eixamplar
ni d'escurçar la llargada
dels meus llavis, dels meus braços:
el teu amor hi encaixà
com un vestit fet a mida.

Entrar en la nit

Acostes lentament els llavis als meus ulls
i, d’una lleu bufada, els apagues la llum.
El fred comença sempre sota les parpelles,
En el plec que queda entra la mirada i l’aire
caigut. Hi ha dies en què oblido que el món és
alçària, que el món és ple de capitells
i núvols, d’acròbates que caminen entre
banderes i ocells. La tristesa s’inicia
sempre sota les parpelles, quan lentament
acostes els llavis als meus ulls i els apagues
el color. Hi ha dies en què ensopego amb l’ombra
del cor. I penso entrar en la nit i quedar lliure
de la nit. I penso entrar en la por i quedar lliure
de la por. Entrar en tu i quedar lliure de tu. Faig
veure que entenc el que no entenc i que desitjo
el que en realitat no desitjo. Massa nit,
massa por, massa tu. I quedar lliure de tot.

Gemma Gorga, El desordre de les mans

"El pitjor analfabet és l’analfabet polític. No sent, no parla, no participa dels esdeveniments polítics. No sap que el cost de la vida, el preu dels fesols, del pa, de la farina, del vestit, de la sabata i dels remeis, depenen de decisions polítiques. L’analfabet polític és tan ruc que s’enorgulleix i eixampla el pit dient que odia la política. No sap que de la seva ignorància política neix la prostituta, el menor abandonat i el pitjor de tots els bandits que és el polític corrupte, poca-solta i lacai de les empreses nacionals i multinacionals".

BERTOLT BRECHT

El fornicio

Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones, te turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro?
¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?

Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras, te
lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
parara el sol,
fálicamente mía,
¡te amara!

Gonzalo Rojas

Retrato de Mujer

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara,
sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
con la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.
Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te me mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lo visible y lo invisible,
una nariz arcángel y una boca animal, y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad que vuela en tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro del Espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.

Gonzalo Rojas