IF

IF you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream - and not make dreams your master;
If you can think - and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: 'Hold on!'

If you can talk with crowds and keep your virtue,
' Or walk with Kings - nor lose the common touch,
if neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And - which is more - you'll be a Man, my son!

Rudyard Kipling

SEMILLA EN LA TIERRA

Duele,
la vida como un puñal hay veces que duele
y nada tiene que ver con tu boca
que hecha para besar
hay veces que muerde
que anuncia cordura
y a veces se vuelve loca
Duele porque la piel no es materia inerte
Duele porque el querer es dolerse a veces.

Tiembla,
la vida como con miedo hay veces que tiembla
y nada tiene que ver con el aire
que mueve tu ropa
en noches de luna escueta
que aprieta suelta y evoca y me enloquece
tiembla por los latidos que tu provocas
y también porque el querer es temblar a veces.

Y cada uno en su camino
va cantando espantando sus penas
Y cada cual en su destino
va llenando de soles sus venas.
Y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón
tirando piedras,
contra la última frontera
la que separa el mar del cielo
del color de tus maneras,
la que me lleva a la guerra,
a ser semilla en la tierra.

Y no me pidas tanto, corazón
que tengo poco aire en el pulmón
lo que tengo es un castillo en el cielo
si viene la guadaña a mi rincón
envuélveme la frente en tu sudor
y le das un beso a todos si me muero...


Ríe,
la vida como un volcán hay veces que ríe
y nada tiene que ver con el tiempo
Se ríe porque para ella somos tan leves
como el humo azul
que del pudor se desprende
ríe porque tu llanto se lo merece
y también porque el querer es reírse a veces.

Vive,
la vida por compasión hay veces que vive
y nada tiene que ver con la muerte
Y cuando llegue ese instante
déjame verte
que no hay mayor libertad que tenerte enfrente
y que nadie sea absuelto por no quererse
y vive porque el querer es vivir con creces.

Y si todo es semilla
no me dolerá la astilla
que sangran de mi costado tus andares de chiquilla,
y no me digas nada,
déjame a mi en mi ventana
con los pies del otro lado,
yo me fumo mis mañanas.

Carlos Chauen
(brutal!!)

Dear Mr. President

Dear Mr. President
Come take a walk with me
Let's pretend we're just two people and
You're not better than me
I'd like to ask you some questions if we can speak honestly

What do you feel when you see all the homeless on the street
Who do you pray for at night before you go to sleep
What do you feel when you look in the mirror
Are you proud

How do you sleep while the rest of us cry
How do you dream when a mother has no chance to say goodbye
How do you walk with your head held high
Can you even look me in the eye
And tell me why

Dear Mr. President
Were you a lonely boy
Are you a lonely boy
Are you a lonely boy
How can you say
No child is left behind
We're not dumb and we're not blind
They're all sitting in your cells
While you pave the road to hell

What kind of father would take his own daughter's rights away
And what kind of father might hate his own daughter if she were gay
I can only imagine what the first lady has to say
You've come a long way from whiskey and cocaine

How do you sleep while the rest of us cry
How do you dream when a mother has no chance to say goodbye
How do you walk with your head held high
Can you even look me in the eye

Let me tell you bout hard work
Minimum wage with a baby on the way
Let me tell you bout hard work
Rebuilding your house after the bombs took them away
Let me tell you bout hard work
Building a bed out of a cardboard box
Let me tell you bout hard work
Hard work
Hard work
You don't know nothing bout hard work
Hard work
Hard work
Oh

How do you sleep at night
How do you walk with your head held high
Dear Mr. President
You'd never take a walk with me
Would you


Indigo Girls; Pink

The Logical Song

When I was young, it seemed that life was so wonderful
a miracle, oh, it was beautiful, magical.
And all the birds in the trees, well they'd be singing so happily,
joyfully, playfully watching me.

But then they sent me away to teach me how to be sensible,
logical, responsible, practical.
And they showed me a world where I could be so dependable,
clinical, intellectual, cynical.

There are times when all the world's asleep
the question runs too deep
for such a simple man
won't you please tell me what we've learned
I know it sounds absurd
but please tell me who I am.

Now watch you say or they'll be calling you a radical,
liberal, fanatical, criminal.

Won't you sign up your name,
we'd like to feel you're acceptable,
respectable, presentable, a vegetable!

Supertramp

Wishful Thinking

Why does blood turn brown when it dries?
Why do the tears well up in your eyes?
Why didn't I learn to ride my bike
When it was warm and sunny outside?

Why can't little kids tie their shoes?
Why can't the white people play the blues?
Why can't I fall in love with you?
It must be because of the seasons.

When the leaves start falling from the trees,
When the birds start flirting with the bees,
When the wind starts blowing from the East to the West;
Maybe you'll be the one that I like best.

Clouds start forming I can't complain,
'Cause I think we might be in need of some rain.
When it starts pouring
Don't hide away without me.

I bought an umbrella big enough for two,
But it feels pretty empty under here without you.
Dry as a bone but I'm still alone
I'm so grey..

When you're standing in a puddle with wet feet;
And your head is sore from pounding drops of sleet.
When the cold and lonely hours put your heart to the test..
Maybe I'll be the one that you like best.

If the sky can open its eyes
And cry from up above..
Let's shed some tears of joy
And fall in love

The Ditty Bops

Donde tu no estarías

“Donde tú no estarías
si una hermosa mañana en Barcelona
en Barcelona mia
llena de pájaros y flores y muchachas
pero rota de pronto
por el estruendo de los bombardeos
pilotados por hombres
que reían, hablaban y cantaban
en idioma alemán mientras ametrallaban
porqué creían que todos todos
-aunque ahora lo nieguen-
ser de una raza superior a los demás
cuando en realidad eran sólo
la peor raza que nunca hubo en la tierra
peor aún que hienas del desierto que pudren lo que tocan
peor aún que zopilotes que viven de la muerte
aquí digo
donde tú no estarías si esa hermosa mañana
los dioses no te hubieran abandonado”

José Agustín Goytisolo. Poema escrit a la seva mare, que va morir en un bombardeig a Barcelona durant la guerra civil. Extret de Josep Maria Solé i Sabaté i Joan Villarroya. 1986. Catalunya Sota les Bombes. Barcelona: Publicacions de l’Abadia de Montserrat. Pag. 193

Carta a Queipo de Llano

Carta a Queipo de Llano

General Queipo de Llano,
Gobernador de Sevilla;
te envía esta carta sencilla
un modesto ciudadano,
que, lejos del suelo hispano,
en el mediodía de Francia,
sigue con celo y constancia
tus espeluznantes charlas,
aunque sienta al escucharlas
asco, risa y repugnancia.

Eres un pobre cazurro,
que desde Radio Sevilla
imitas a maravilla
el ganso, el cerdo y el burro.
Y por mi parte discurro
que, si eres fenomenal
cuando haces el animal,
es más grande todavía
tu ruindad, tu felonía
y tu instinto criminal.

Eres cobarde, farsante,
mal educado y grosero,
fanfarrón y majadero,
asqueroso y repugnante,
iluso, necio, ignorante,
ruin, perjuro y felón;
desaprensivo, ladrón,
déspota, cruel, tirano,
indigno, sucio, marrano,
degenerado y cabrón.

Eres cien veces traidor
y hasta incluso te abomina
ese, que tu denominas
Ejército salvador,
que si en un tiempo anterior
renegó de tu abyección,
hoy recibe tu adhesión
y colmándote de honores,
porque hacen falta traidores
donde no hay más que traición.

Gracias a esas borracheras,
que coges todos los días,
no ves ya las agonías
de estas tus horas postreras
y no ves que, en las trincheras,
tu ejército mercenario
rasga ya el escapulario,
que de nada le ha servido
contra el valiente y unido
Ejército proletario.

Solo un borracho indecente
como tú, dice gansadas
y se rie a carcajadas
mientras corre por el frente
sangre española caliente.
Que hará que nadie se asombre
cuando el que se sienta hombre
mañana, venza quien venza,
se morirá de vergüenza
solo al pronunciar tu nombre.

Y así será de razón
que al pueblo a quien aborreces
la muerte que te mereces
te dará sin compasión,
vistiéndote de bufón;
buscando en tu hora postrera
que, al quemarse en una hoguera
tu cuerpo escualido y seco,
seguirá siendo el muñeco
que hace reir a España entera.

Y al final de tu aventura
el pueblo que hace justicia
castigará tu estulticia
poniendo en una sepultura
la imagen de la locura,
un crucifijo divino
sobre un puñal asesino,
un moro, un hueso de Franco,
unos billetes de banco
y una botella de vino.

En fin si llega a tus manos
esta carta sin jactancia,
que del Mediodía de Francia
te enviamos tus paisanos,
sepas que hay mil ciudadanos
que desean con ilusión
tratarte sin compasión
igual que a un perro cochino,
por traidor, por asesino,
por cobarde y por ladrón!

Y pues con martirio cruel,
mis esfuerzos sobrehumanos
por no ensuciarme las manos
y no manchar el papel,
termino, enviándote en él
un regalo muy sencillo,
ahí vá: una hoz y un martillo:
y recibe, hasta la vista
un saludo antifascista,
que te envía

J. Castillo